Ella tenía un millón de sueños sin cumplir, él ha tocado mogollón de veces en Madrid. Ella escribía poesía de espinado amor, él canta a la libertad con un blues desgarrador.
Ella es tan caliente como congelada, gira en espirales llenas de variantes, huye de una vida que halla fracasada, combina whiskys con sedantes.
Él la seduce, le encanta en la cama, le ayuda a relajarse al bajar de la fama.
Él dice honesto: No puedo salvarte, volando de concierto en entrevista no me queda tiempo para darte, nunca te enamores de un artista.
Ella se cuelga de cualquiera que le dedique tiempo. —Busco alguien que me quiera, no soy lo que aparento.
Hoy van cada uno por su esquina, ella con sus críos, cansada de amoríos, de casa a la oficina.
Él con sus discos levanta una carrera, se aferra a la guitarra en su buhardilla, lidiando el alquiler con la casera.
Una noche después de un concierto, una amiga en común le contó que la hermana de Tito había muerto y la trágica forma en que ocurrió.
No quiso esperar más el porvenir, se fue de este planeta, por fin cumplirá el sueño de escribir con Lorca y con Violeta.
Él sabe que el destino es caprichoso, salvarla hubiera dado igual Pero algo en su interior está dudoso, el alma no le deja trabajar.
¿Qué menos que cantar esta balada? Y aquí empieza y acaba La historia de dos almas cruzadas.
La poesía de posguerra, la que queda, porque destaca más por la desaparición de autores que por la que queda, refleja en los vencidos la tragedia. Eugenio de Nora y Victoriano Crémer crean en 1944 la revista Espadaña, con los siguientes rasgos:
Conexión con la realidad social.
Perspectiva humana de la honda sacudida que provoca.
Rasgos de poesía metafísica, busca conmocionar.
Es auténtica, puesto que surge por la necesidad del poeta de contar y que le sirva de terapia.
Vuelta a la poesía machadiana. (pueblo)
Poesía existencialista. (duda de la existencia de Dios)
Las cosas seguían mal. Todo apuntaba que iba a ser muy, muy difícil, escapar de su pasado.
Aquella noche no conseguía conciliar el sueño, así que abrió el cajón, ya sabía qué guardaba.
Sacó un par de las decenas de cartas; no pudo leer; cerró el cajón con tanta fuerza que se oyó cómo del golpe se desquebrajaron los tacos que encajaban con el mueble.
Las lágrimas cayeron en cascada. ¿Por qué le dolía tanto su pasado? Debía enfrentarse a él tarde o temprano, esa cobardía estaba durando demasiado, era hora de leer.
Apretó el botón de su pasado. Ya no había marcha atrás.
Siempre se repetían los mismos versos Siempre se repetían.
La Luna lucía y yo quería oler la primavera. Pero entera un sol de invierno la metía en su caja de madera.
